Chương 3

Căn phòng dựng phim của Tinh Diệu Media nằm ở tầng 15 của tòa nhà trung tâm Bắc Kinh, bao phủ bởi những lớp kính cường lực cách âm tuyệt đối. Khác với căn phòng bừa bộn, ngập tràn vỏ mì tôm của Diệp An, nơi này sang trọng đến mức lạnh lẽo với những dàn máy tính đời mới nhất và hệ thống loa kiểm âm hàng đầu.

Diệp An ngồi trên chiếc ghế công thái học đắt tiền, nhưng cảm giác như đang ngồi trên bàn chông. Trước mặt cô là hàng terabyte dữ liệu thô về Tạ Triều: từ cảnh anh tập nhảy, cảnh trang điểm cho đến những đoạn clip quay lén lúc anh ngủ gật trên xe.

Nhiệm vụ đầu tiên của Quách Hồng giao cho cô: Dựng một video “Behind the scene” về sự cố sân khấu, nhấn mạnh vào sự kiên trì và tinh thần chuyên nghiệp của Tạ Triều sau khi suýt gặp tai nạn.

“Nói trắng ra là dùng mạng sống của chính mình để làm content tẩy trắng.” – Diệp An mỉa mai, ngón tay gõ nhịp trên mặt bàn.

Cô hận không thể xóa sạch đống dữ liệu này, nhưng bản hợp đồng bồi thường vi phạm NDA với con số tám chữ số treo lơ lửng trên đầu khiến cô phải kìm nén. Cô cần tiền, và quan trọng hơn, cô không muốn sự nghiệp editor vừa khởi sắc của mình bị phong sát bởi một ông lớn như Tinh Diệu.

Cạch.

Cửa phòng mở ra. Một luồng mùi hương gỗ tuyết tùng thanh khiết len vào không gian nồng mùi máy móc. Tạ Triều bước vào, trên người là bộ đồ tập nhảy rộng thùng thình, mái tóc hơi ẩm ướt vì mồ hôi. Không có lớp phấn nền dày cộm, trông anh gầy hơn trên tivi, đôi mắt lộ rõ vẻ mệt mỏi nhưng vẫn sắc sảo.

“Hóa ra cô không chạy trốn.” – Tạ Triều đứng tựa lưng vào cửa, khoanh tay nhìn cô. Giọng anh trầm và khàn, có chút giễu cợt.

Diệp An không thèm quay đầu lại, mắt vẫn dán vào màn hình đang hiển thị cảnh anh đang được nhân viên y tế kiểm tra sau sự cố. “Chạy đi đâu? Để bị các người kiện đến mức phải ra gầm cầu ở à? Tôi chưa ngu đến thế.”

Tạ Triều bước lại gần, đứng ngay sau lưng cô. Áp lực từ một “đại lưu lượng” tỏa ra khiến không gian bỗng trở nên chật chội. Anh nhìn vào timeline trên Premiere, nơi Diệp An vừa cắt bỏ một đoạn anh đang nhăn mặt vì đau dạ dày.

“Sao lại cắt đoạn đó? Chị Quách nói khán giả thích xem những cảnh idol chịu khổ mà.”

Diệp An khựng lại, quay ghế lại đối diện với anh. Khoảng cách quá gần khiến cô nhìn thấy rõ những tia máu li ti trong mắt anh. Cô nhếch môi: “Tạ Triều, tôi là anti-fan của anh, không phải fan. Tôi biết thừa cái trò ‘bán thảm’ (lợi dụng lòng thương hại) của các người. Dựng cảnh anh đau đớn để fan khóc lóc, rồi sau đó anh lại xuất hiện như một vị thần sao? Kịch bản này cũ rích rồi.”

Tạ Triều hơi ngẩn người. Đây là lần đầu tiên có một nhân viên, hay đúng hơn là một “người lạ”, dám nói thẳng vào mặt anh những điều trần trụi như vậy. Những người xung quanh anh, nếu không là fan cuồng nhiệt thì cũng là những kẻ nịnh bợ, luôn miệng nói anh là “ánh sáng”, là “hoàn mỹ”.

“Cô ghét tôi đến vậy sao?” – Tạ Triều đột ngột hỏi, giọng bình thản đến lạ lùng.

“Tôi không ghét anh với tư cách con người, tôi ghét cái ‘sản phẩm’ mang tên Tạ Triều mà công ty anh nhào nặn ra.” – Diệp An thẳng thừng. “Một idol bất tài, hát nhép, nhảy như robot được lập trình, nhưng lại chiếm hết mọi tài nguyên của những nghệ sĩ thực thụ. Anh là một sự lãng phí không gian mạng.”

Bầu không khí đóng băng. Diệp An chuẩn bị tâm lý cho một trận lôi đình, hoặc ít nhất là một cái tát truyền thông. Nhưng không, Tạ Triều bỗng bật cười. Một điệu cười khô khốc, không có chút gì là “nam thần” như trên poster.

“Sự lãng phí không gian mạng… Khá khen cho câu này.” – Anh cúi xuống, chống tay vào thành ghế của cô, ép cô phải nhìn thẳng vào mắt mình. “Vậy thì ‘An Sát Thủ’, hãy dùng cái tài năng cắt ghép của cô để làm cho cái ‘sản phẩm’ lãng phí này trông thật nhất có thể đi. Đừng dựng theo kịch bản của Quách Hồng. Hãy dựng những gì cô thấy.”

“Anh điên rồi à? Quách Hồng sẽ giết tôi nếu tôi không làm theo ý bà ta.”

“Bà ấy cần video để trấn an fan. Tôi cần một người không coi tôi là thần thánh để làm việc cùng.” – Tạ Triều đứng thẳng người dậy, ánh mắt thoáng qua một tia kiên quyết mà Diệp An chưa từng thấy trong các video biểu diễn của anh. “Lương của cô ở đây gấp ba lần chỗ cũ. Làm cho tốt, nếu không tôi sẽ là người trực tiếp ký đơn kiện cô.”

Anh quay lưng bước đi, để lại Diệp An thẫn thờ.

Cô nhìn lại màn hình. Trong một đoạn footage thô chưa qua xử lý, cô thấy Tạ Triều đứng một mình trong góc tối của cánh gà ngay trước khi lên sân khấu. Anh nhắm mắt, tay run rẩy bám vào tường, miệng lẩm bẩm điều gì đó như đang trấn an bản thân. Đó không phải là một nam thần, đó là một kẻ đang đứng bên bờ vực sụp đổ.

Diệp An hừ lạnh một tiếng, nhưng ngón tay cô bắt đầu di chuyển trên bàn phím. Thay vì chọn những cảnh quay hào nhoáng, cô bắt đầu nhặt ra những mảnh vỡ chân thực nhất của đêm diễn đó.

“Được thôi, Tạ Triều. Nếu anh muốn sự thật, tôi sẽ cho anh thấy sự thật tàn khốc đến mức nào.”

Trận chiến giữa một editor đầy định kiến và một idol đầy vết nứt chính thức bắt đầu trong căn phòng số 1504 này. Diệp An không biết rằng, cô không chỉ đang dựng lại một video, mà cô đang bắt đầu bóc tách từng lớp mặt nạ của chính mình.